À Sempre-Viva, em verdade, Não deu perfume o Senhor, Para não ser a vaidade Sempre viva numa flor.

 

 

	Quando eu morrer, trovadores, Se me tendes, como irmão, Enchei, enchei, como flores, De trovas o meu caixão.

 

 

 

 

 

	Senhor: tranqüilas e mansas, As últimas tardes minhas, Vendo, no pátio, crianças, Vendo, no azul, andorinhas...

 

 

	A vida de São Francisco Foi um poema à pobreza: Trocou os bens pelo Bem, Sua única riqueza.

 

 

 

 

 

	Venho de um mundo distante, Venho de um mundo acabado, Onde deixei, soluçante, O último sonho enterrado.

 

 

	Fez lembrar-me a voz do grilo, Noite a dentro; aqui, ali, A paz de um mundo tranqüilo, Em que já cri... cri... cri... cri...