Plataforma para Poesia


	(Uma Litania ante o Sagrado Coração, concebida em Paray-le-Maunial, à época do acidente fatal de Anecy Rocha)
	Bruno Tolentino
	Senhor, Senhor, o Teu anjo terrível é sempre assim? Não tens um refratário à hora do massacre — um mais sensível que atrasasse o relógio, o calendário? Ao que parece a todos tanto faz por quem o sino dói no campanário. Começa a amanhecer e uma vez mais rebelo-me, mas sei que a minha vida não tem como ou porque voltar atrás. Aceito que a mais dura despedida é bem mais que metáfora do nada a que se inclina no chão; que uma ferida e a papoula sangrenta da alvorada pertencem ao mundo sobrenatural tanto quanto uma lágrima enxugada à beira de um caixão. Mas afinal, Senhor, amas ou não a humanidade? Não fui ao escandaloso funeral e imaginá-la em Tua eternidade dói demais! Vou passar mais este teste, sim, mas protesto contra a insanidade com que arrancas a muque o que nos deste! Tu sabes que a soberba da família era maior que a dela e eu tinha a peste — pai e mãe apartavam-me da filha e o irmãozão nem... E hoje, coitados, como hão de estar? Aqui é a maravilha, as genuflexões.... Os potentados e os humildes, a nata da esperança, todos chegam por cá meio esfolados, sangrando como a luz. Não só da França, toda a Europa rasteja até aqui esfolando os joelhos, não se cansa de ensangüentar-se até chegar a Ti, e ao menos a um pixote do Além Tejo restituíste a vista: eu quando o vi solucei — mas que o cego e o paraplégico saiam aos pinotes, que o Teu coração se escancare e esparrame um privilégio aqui e outro acolá na multidão, só me faz perguntar: E ela? E ela...? Não consigo entender que a um aleijão concedas tanto enquanto a uma camélia Tu deixas despencar.... Porque, Senhor? Olho tudo do vão de uma janela, mas vejo a porta de um elevador escancarar-se sobre um outro vão, um vão sem chão... E a seja lá quem for aqui absurdamente dás a mão! Me pões trêmulo, gago, estupefato, pasmo, Senhor — mas consolado não. A mesma mão que fez gato e sapato da minha doce Musa, cura e guia, cancela as entrelinhas do contrato, Dominus dixit... Mas quem merecia mais do que uma açucena matinal um manso desfolhar-se ao fim do dia, quem mais do que uma flor, Senhor? Igual nunca se viu nem mesmo entre os crisântemos, tinha direito a um fim mais natural, à morte numa cama, em casa ao menos... Mas não — tinha que ser total o escândalo! Por que, se nem nos circos mais extremos Teus mártires andaram despencando sobre os leões, se nem o lixo cai de oito andares aos trancos, Santo Vândalo?! Não vim denunciar o Filho ao Pai ou o Pai ao Filho, não vim dar razão aos que recusam e usam cada ai contra a humildade; vim porque a Paixão me chamou pelo nome a a alma obedece e aceita suar sangue — como não? Mas não sei mais unir o rogo à prece do que a elegia ao hino de louvor, não seu amar-Te assim... Caso soubesse teria que ficar aqui, Senhor, aqui, arrebentando-me os joelhos, esfolando-me todo ante um amor que vai tornando sempre mais vermelhos, mais duros os degraus do Teu altar. Tu, que tudo consertas, dos artelhos que desentortas e repões a andar até às pupilas mortas de um garoto, do cachoupinho que me fez chorar; Tu, que a este lhe dás a flor no broto e àquele o lírio pútrido do pus; Tu, que passas por um de quatro e a um outro pegas no colo e entregas a Jesus; Tu que fazes jorrar da rocha fria; Tu que metaforizas Tua luz ao ponto de fazer de uma agonia um puro horror ou a morna mansuetude — que hás de fazer, Senhor, comigo um dia? Quando eu agonizar, boiar no açude das lágrimas sem fundo... Quando a fonte cessar de soluçar e uma altitude imerecida me enxugar a fronte... Como há de ser, Senhor? Oxalá queiras que a mim me embale a barca de Caronte, como o fazia a velha Cantareira, o azul da travessia... A Irrecorrível arrasta a cada um de uma maneira e a quem quer que se abeire ao invisível recordas a promessa: aquele a escuta e este a recusa porque a dor é horrível, mas, se a todos a última permuta terá sempre o sabor da anulação, o travo lacrimoso da cicuta, a ela Tu negaste o próprio chão, deixaste-a abrir a porta sem querer! Nunca falou na morte, e com razão, intuía, quem sabe, o que ia ver... Sentença Tua? Em nome da promessa não há negar Teu duro amanhecer — mas quando arrancas mais uma cabeça como saber que és Tu, que não mentia O que ressuscitou? Talvez na pressa, no pânico de Pedro, eu negue um dia e trate de escapar, mas hoje não; hoje sofro com fé e, sem poesia, metrifico uma dor sem solução, mas não vim negar nada! Faz efeito essa dor: faz sangrar, mas faz questão de defender-me como um parapeito contra a queda e a revolta... Um Botticelli despedaçou-se todo, mas que jeito, se por Lear enforcam uma Cordélia e encarceram a Ariel por Calibã...? Alvorece, a manhã beata velha enfia agulhas no Teu céu de lã, antenas às Tuas cenas de TV, e eu penso, ela morreu... Hoje, amanhã, enquanto Te aprouver e até que dê a palma ao prego e o último verso à traça, vai doer — mas Amém! Não há porque amar a morte, mas que venha a Taça, aceito suar sangue até o final, como não... Tudo dói, menos a graça, mata, Senhor, que a morte não faz mal!
	*Do livro: Anulação e Outros Reparos, 1963*


	De Bruno: Por que escrevo (excerto) Digamos que escrevo para tentar separar o mundo-como-tal do mundo-como-idéia. Claro? Bem, talvez tenha outras motivações menos conscientes, mas não tenho melhor justificativa para exercer um ofício tão perigoso... Imaginar-se autor parece-me tamanha petulância que desde que me entendo tento fingir que sirvo para alguma coisa! .................................................................................... Isto posto, que se atente bem: poeta não é maître à penser e jamais pretendi que escavo e escrevo para tentar configurar mais uma teoria, antes o faço de modo a testemunhar de uma resistência a tentações desse tipo, de que tampouco fui poupado. Mas não complico mais a coisa: confesso ao leitor que não sei porque inventei de ser escritor. A não ser que o que ficou dito acima faça algum sentido... (Fragmento do encarte do CD O escritor por ele mesmo, Rio de Janeiro, Instituto Moreira Salles, 2001) A BRUNO TOLENTINO Alberto da Cunha Melo Conrad abraçou o tufão e Bruno à voragem se inclina: com o ar febril dos carmelitas, abre o hábito de Katharina; embora lágrima ao relento, secando à porta de um convento, não teme a eriçada pelúcia de tantas onças recheadas de papel-jornal e de astúcia; tampa este abismo de opereta com uma asa de borboleta.