Belo Monte

 

                    Alberto da Cunha Melo

 

 

 

                “E eu sei?”

                (Resposta de uma prisioneira de Canudos

                a cada pergunta do general Arthur Oscar)

 

                     “Avança! fraqueza do governo!”

                    (Grito de guerra dos jagunços)

 

 

 

  Canto-Chão

 

                        I

Onde Cristo ainda não nasceu,

com seu orvalho, seu alento,

lá bate o martelo de um Deus

surdo, do Velho Testamento;

 

onde, ao invés, de flores e ninhos,

coroas-de-frade e de espinhos,

 

ali, chegou o Conselheiro,

com alpercatas de couro cru,

e a resistência do cardeiro;

 

lá longe, onde só chega a lança,

não da justiça, da vingança.

 

 

                                                           II

 

                                                                              Belo Monte, grande umbuzeiro,

                                                            lá, entre serras, isolado,

                                                            arrastando no chão as ramas,

                                                           sem a poda do sol, do gado:

 

                                                           pátria solar dos indigentes,

                                                           vagem, estojo de sementes

 

                                                           que germinaram nos rochedos

                                                           mais duros dessa vastidão,

                                                           limpa de vícios e de medos;

                                                          

                                                           nova Atlântida, pardo ataúde

                                                           de Canudos, sob um açude.

 

 

III

 

                                                         Tabuleiro dos penitentes,

                                                         o sol  em brasa os cauteriza:

                                                         um anjo queimaria as asas

                                                         pousando nessas rochas vivas,

 

                                                         e os desfolhados espinheiros

                                                         se agarram, brigam o ano inteiro,

 

                                                         enlouquecidos pela luz:

                                                         lágrima e orvalho se evaporam,

                                                         seca a ferida antes do pus;

 

                                                         aqui é como, sem um grito,

                                                         tudo aspirasse a ser granito.

 

                       Canto-gentílico

 

 

                                                          I

 

                                                         Eram todos eles de um tempo

                                                         governado por deus terrível;

                                                         e, feitos de lenha e de rocha,

                                                         todos sem carne, só espírito;

 

                                                         na sua terra de promissão,

                                                         era de fogo o seu pendão,

 

                                                         um certo tipo de estandarte

                                                         que tremulava lá por dentro

                                                         de suas almas, sem alarde,

 

                                                         atiçando no olhar a fé

                                                         de quem reza ou morre de pé.

 

 

II

 

                                                         Não há brancos nem pretos, todos

                                                         pardos, parece terem vindo

                                                         de algum sagrado cataclismo

                                                         de folhas maduras, caindo

 

                                                         umas sobre as outras, no chão

                                                         comum da miscigenação;

 

                                                         há, em todos, o mesmo brilho

                                                         de alguma estrela interior,

                                                         e o desespero talvez filho

 

                                                         de um fantasmagórico rio

                                                         que só corre à noite, vazio.

 

 

 

 

                                                         III

 

                                                         Eles não tinham uma terra

                                                         fofa, como os homens do Sul,

                                                         e ainda seguiram esse árido

                                                         profeta de túnica azul;

 

                                                         só temendo o vento Nordeste,

                                                         o “vento da seca’, da peste,

 

                                                         amavam as coisas remotas,

                                                         móveis toscos, santos de pedra,

                                                         velhos abismos, velhas rotas;

 

                                                         era, para eles, a alegria

                                                         festa de Deus, na romaria.

 

 

                        Canto-guerreiro                           

                                                                            I

                                                         Três volantes policiais

                                                         perderam homens, aos milhares,

                                                         e igual sorte também tiveram

                                                         três expedições militares;

 

                                                         mas a vitória do Arraial

                                                         não é vencer o litoral,

 

 

                                                         é ser apenas esquecido,

                                                         com suas forjas, seus curtumes,

                                                         seu deus severo, seu castigo,

 

                                                         o que quer, de fato, esse povo

                                                         é ser inventado de novo.

 

 

                          

                                                         II

 

                                                         Cinco mil soldados atiram

                                                         contra cinco ou seis mil taperas,

                                                         mas não era guerra de iguais,

                                                         guerra de feras contra feras,

 

                                                         mas só taradas invasões

                                                         ao pombal, pelos gaviões;

 

                                                         em meio aos pombos, Pajeú

                                                         não respeitou a artilharia

                                                         e atracou-se de corpo nu,

 

                                                         caindo varado, no chão

                                                         corpo a corpo contra um canhão.

 

 

 

                                                         III

 

                                                         De baixa estatura, o soldado

                                                         sádico tenta, em vão, levar,

                                                         ao pescoço do alto jagunço,

                                                         o laço da forca, o colar

 

                                                         que, ao lado da degola, espera

                                                         os guerrilheiros da tapera:

 

                                                         o jagunço toma-lhe o laço,

                                                         coloca-o no próprio pescoço,

                                                         presidindo seu cadafalso;

 

                                                         fechada em si, aquela gente

                                                         sabia morrer diferente.

 

 

                                                         IV

 

                                                         Um desidratado cadáver,

                                                         há três meses, braços abertos,

                                                         abraça o sol: é de um soldado

                                                         deixado atrás, pelos desertos,

 

                                                         tem da múmia a postura clássica,

                                                         quando algum vento a desenfaixa;

 

                                                         perto dele, o cavalo morto

                                                         parou com as patas dianteiras

                                                         sobre um rochedo, a meio corpo:

 

                                                         dentro do silêncio, a intervalos,

                                                         vagens secas davam estalos.

 

                                                                            V

 

                                                         Todo sonho, quando afogado,

                                                         vira, sem saber, uma lenda;

                                                         assim ocorreu com Canudos,

                                                         nossa Atlântida: nesta fenda

 

                                                         sertaneja, some a semente

                                                         de outra nação e de outra gente,

 

                                                         nela, a honra militar morreu

                                                         na hora em que menos deveria:

                                                         quando a República nasceu

 

                                                         enlameada, sem pudor,

                                                         nas mãos do próprio defensor.